"Todos traicionamos la promesa de nuestro mejor destino"...

Desertare a mi entrada juventud,

a los porvenires de la misma,
mis enmiendas no iniciadas,
a los sueños sin realizar,

al relacionar mi vida y experiencia
o dar a conocer mis hazañas,
libero mi enjaulado albedrío
con la fugacidad de mi esencia.

Pues la intrínseca marea no soporta
mayor numero de barcos hundidos
aunque naufrague sin tormenta.
Renuncio a todo y a todos.

Pero jamas traicionare la senda del escritor.

Lo que nos mantiene unidos.

Si me preguntaras que nos mantiene unidos,

tendrás que perdonar no sepa responder.

Si la remembranza

de lo entrañable

de esos lascivos,

de lo que pudo ser...

seas menester

que ha concluido

y ha sido firmado

a pie de pagina,

como tatuaje expropiarle

Con tinta indeleble.

Polvo al polvo, fuego al fuego.

Decline toda idea

de mutua dualidad,

no por el tiempo

o la distancia,

fue el amargo camino

sin simetría, paralelo;

ser las personas correctas

en el momento equivocado.

Nos queda alentarnos,

como fríos subalternos

como huellas en arena,

como marcos sin pintura.

Al final sin suerte,

pero altivo, 

renuncio a encontrarte.

Deseo para ti lo que lleves contigo.

No te pediré la inmortalidad
de mi memoria,
tampoco templos
u museos
o plegarias.
No vivas en la resignación.

Deseo para ti lo que lleves contigo.

Quizás tus ilusiones o sueños,
permitirles se revelen,
afianzate a perseguirlos,
a los que prevalecen.

Deja tus desenvolturas
en este paso terrenal,
adjunta tus alas.

Planear.

Mis alas han sido cortadas,                                                                                                       Ahora en mi caminar,
   el tiempo las ha cortado                                                                                                          voy tan lento , tanto
         en mas de una ocasión                                                                                                    que me cuesta creer
             y el contexto                                                                                                         que estoy avanzando,
               y la adversidad                                                                                              o sentado, aguardando...
                  y todo aquello.                                                                                     a expandirse una ultima vez.

                      Mis alas me han visto                                                                                          Ciertamente,

                            elevarme y sucumbir                                                                              he estado cerca,

                                        tantas veces,                                                               en rumbo, en dirección,

                                              quizás demasiadas                                               pero el sol quema

                                                   porque me sobrepongo,                         y el mar absorbe.

                                                                     pero fatiga.

Mis alas vuelven

porque les llamo

y perecen

porque les descuido.

Resignación.

Ya había desmentido el destino,
inculpado a sus padres,
maldecido a los dioses,
apuntado a la sociedad...

Todo, absolutamente todo,
hasta que admitió la causa
de la fuente de su desgracia;
las pésimas decisiones
y encarar ser la razón
de su propia miseria.

El caos es la mas hermosa sinfonía.

He decidido prenderme en fuego

con la madera de tu calma.

Y en el roble de tu cama

a las flamas darles apego.

Un comentario de sobremesa.

El arte es la forma absurda de llamar a lo imperceptible, lo que no se entiende.

Ya no hay Arte, hay usurpaciones de la palabra.

El arte debería renacer en ubicuidad y comprender cuan (estúpido) iluso es desear que los otros vean lo mismo, así se encontrara en las puertas de lo obvio.

Mejor no mancharse las manos o fatigar las letras.

No me malinterpretes, existió y no hay que dejar de producirlo, pero "como dijo dios cruzándose de piernas;

  —Veo que he creado muchos poetas, pero muy poca poesía."

Ahí lo tienes, no caigas en lo pretencioso.

Rotonda.

No hay luz ni obscuridad... es Bruma.

Y ahí esta mi maleta,

regresemos al inicio,

al origen empolvado

para crear un nexo

entre el recuerdo

y la luz de en medio

que de a poco se filtra.

Pues los ángeles

no han caído

ni efectuado

palabra al aire

o avara lucidez. 

Aurea mediocritas.

Virtud de la Musa, Maldición de la Pléyade...

Vaya que ella tenia talento para escribir, aun mas habilidad cuando de amores se trataba, ambos los ligaba para crear verdaderas maravillas que todos quieren leer y ampliar sus pupilas(en lugar de sus mentes) ante los relatos en donde el mayor sufrir es por desamor, basura literaria empastada ,ademas de eso tenia talento, demasiado buena para redactar como pésima para siquiera saberlo.

Mi musa.

Ella no presenta defecto,
fallas de origen como las mías,
a mis ojos tal vez,
lo difumino,
tan perfecta
como la Venus del Milo,
que lo que alguna vez
fue perfecto
se pierde con la ornamenta
y se vuelve cortesana.

Dañado.

Fulmina...

Quizás estoy dañado,
una fisura,
un detalle,
como el templo,
el de Apolo,
la puerta de Istar,
o el faro de Alejandría,
un mínimo,
un páramo,
que intentaré reparar,
con mis manos, con mármol
y egocéntrica eucaristía.

Amici, diem perdidi.

—El era un nuevo Quijote ¡Tenlo por seguro!

 Que si no leyó centenares de libros dentro de cuatro

 paredes anhelaba la aventura... y como el hidalgo; se desquicio.

Ad abuntantiam jums

Necesito tiempo,

Tiempo para salvaguardar;

mi esencia corroída,

los sueños resquebrajados,

mis esperanzas agotadas

y la dolencia de un cuerpo joven

en un alma vieja. 

Perdona querida...

Me he terminado otro libro
aun cuando prometí no hacerlo,
sujete esa pasta ya sin voluntad.

Advertiste que cediera,
que dejara la lectura,
si bien leer fue un placer
lo hice vicio.

Leí hasta el desvelo,
pregunte sin poder responder
y hable menos de lo que debía.

Desaprobé la realidad
y lo peor de todo:
Se me fue la vida
leyendo la de otros tantos.

Perdona querida...
Que mis palabras ya no tienen veracidad,
Cariño, que me has dejado desarmado,
pues vienen siendo mi piedra angular.

Ser y preservar.

Me convertí en escritor;

Lo hice porque sabría que no podría vivir tanto en tan poco,

por que no me faltara el tiempo, de cualquier forma,

me falto voluntad,

 aun tomando todos los caminos a mi alcance

jamás sostendría riendas de lo absoluto, lo verdadero.

Por ello marco este lienzo, 

para vivir una viva dentro de otra

con la sencillez de girar una pagina.

Me pidió un consejo.

Despertó de algún mal sueño, de esos que jamas me contará,
me pidió un consejo, sin embargo,
no pude darle ninguno... ya que no tengo pesadillas hace tanto (así como sueños),
a lo que simplemente decidí callar, frotar su cabello y fingir con toda naturaleza que todo estaba bien.

Philos.

Así como el verano abandono a la tierra,
¿Que sera lo siguiente que no vuelva?
¿Lo que no se aferra?
El tiempo, sin duda,
eso que no se resuelva,
entonces descuida,
el árbol hecho madera,
un recuerdo conserva;
en libro se tiene más de una vida,
se tiene inmortalidad.

Mattiana!

Te deseó,

lo sabes,

lo ocultas,

te retraes...

Puella, puellae...

Cielo, como quisiera;

embestirte tan

impredecible y constante,

como el mar y su marea, 

así mismo abrazarte

hasta quedar hechos arena.

Viginti agnus.

Oh sí, ya puedo verlo;

Veinte años,
dos décadas,
la promesa de otra década
donde ambiciones y deseos
se materializaran, o al menos
eso suelen decirnos,
esperanzas.

Solo al llegar a los treintas
veremos al mundo como es,
no como somos.

Oh sí, envejecer.

Ya puedo verlo...

Anular.

Si tan solo quisieras,

si solo le mencionas,

haría el mismísimo

anillo de júpiter,

para ti, la sortija 

mas fina.

Etiqueta.

Para ser escritor necesitas tres cosas;

Perder razón a las palabras,

el sentido al tiempo,

y tener alguna musa.

Si te falta una, todas te fallan,

y lo peor que esto conlleva;

si te fallan todas le fallas a ella...

Naturalismo.

Ella sencillamente no supo amar,

Él a sus adentros ya lo sabía,

estaba enamorada del amor,

de la idea, de lo absurdo,

del egoísmo natural.

Él no quiso parar,

dijo que la cambiaría,

y entonces vio su error,

solo cuando lo vio perdido,

que el amor no es incondicional.

Situs Inversus.

Si hubiera deseado vivir mi vida de nuevo, como hasta ahora,
Si tuviera que planear algo... seguramente sería escribirla,
Desde el origen de los comienzos.

El prologo lo sé, el final sin sospechas,
pero ya va siendo tiempo de ir haciendo las dedicatorias...

Péndulo.

Él era muy sabio para su edad y 

ella muy ingenua para la suya,

ambos cuadraban en lo intrínseco,

 en lo Naturalmente Caótico.

¿Y si el otoño no trae tristeza sino abundancia?

Cuando las uvas de los vinos,
los misterios de las mujeres
o la vida de los libros...
no llene la mía,
he departir a los confines
en que el refugio es
tempestad y la mentira esperanza.

Proeza.

Dejaré de contar historias entre "Él" y "Ella" que pese a que
"Él" y yo hagamos lo que sea... "Ella" sabrá escribir el Final.

También  dejare de hablar en tercera persona pues comprendí
que esta historia se escribe y se lee entre dos.

Ya que entre sorbos y sórdidos me consta enfatizarte...
Pero aquí viene la tormenta, entre manías hábitos u señales.

Préstamo.

Quizás estoy mal,

ya sabes,

en todo sentido,

de perderte a compartirte,

te prefiero como tal,

estoy consiente 

que al final,

no eres mía, eres del mundo.

Mi retorcida óptica.

Extraño los viejos tiempos:

en que mi vida amorosa era un desastre,

pero vaya que mis escritos,

rebosaban desbordantes 

en el escrito u la mente.

Te diré...

Se odia el balance,

y se ama el caos.

Quizás, no muy pronto,

he de retomar las andadas.

Poco cuerdo.

Soy humano, y a ella o a nadie le atribuyo mis pensamientos,
fugaces o mundanos...
para nadie y para todos.

Ya dicen las leyendas;
que escribir es sufrir,
en sincronía,
en pasividad con la vida.
Escribir es gramática y sucumbir
ante las grietas o las rimas.

Mi estado de lucidez.,no lo sabría, no lo sabrían.

Rastro.

Ella o ninguna consigue darme lo que perdí a cambio de tomar mi tiempo...
Buscadme en todo lugar, en mi conciencia si es necesario;
-Que es bien sabido que perdemos la libertad buscándola...


Sabes ... te deseo, mas que la mentira, pero menos que lo real.

Tragedia Griega.

Y me abatió la siniestra realidad, esa que siempre esta y tu le sabes poner delicia,
 yo aquí sin saber cuanto pasaría para volvernos a hacer,
seguirnos y complementarnos, hoy estoy ahí en mi rutinaria soledad fingiendo fortaleza,
hasta volvernos a secuestrar en ese lecho...
¿Pasara mucho o sera pronto?

Engaño a sabiendas.

Hay luces que brillan pero no dan calor,
es por ello que sople las velas y
me fui a la obscuridad.

Remanente.

Y lo que fueron días sin hablar pasaron a ser años,
probablemente te encuentre del modo que te halle; sin buscarte.


Refugiándome en este arte de acomodar palabras ,
(que ya dejo de ser divertido), para convertirse en mi locura a medianoche.

Solo me basta decirte un epitafio de nuestra ya extinta travesía;

 “Nos encontraremos en el lugar donde no hay oscuridad”.

Un par de roblones.

-Hay bellezas que van mas allá de tu entendimiento,
es por ello que no me enlazo a una sola,
Porque el viajero no reside en un pozo,
bebe la exactitud de su necesidad.

Ella arrojo la moneda quizás no deseándolo...

Abril me abandono como el invierno a la Tierra.

Calcino los folios,

partió los bocetos,

tacho párrafos,

arranco sus reconocimientos,

arrugo los tomos,

quebró sus escritos...

Uno a uno Cayo.

Capitulo por capitulo.

Y ella, sin enterarse...

Y él deseándole suerte.

Peregrino sin Destino

Sacudí ambos zapatos
de naturaleza obscura
quienes ahora
estaban grisáceos
por el clásico andar...
¡Oh querida si ellos
pudieran hablar!
Cuantas cosas dirían,
cuantos caminos habrían
de haber recorrido,
las casas, habitaciones,
complejo o departamentos,
las camas y sus situaciones
donde hubiesen terminado...
Pero al igual que ellos...Lo guardo en silencio.

Mi Morada...

Y cuando no tengas

a donde ir,

te fatigue el andar

probando de trotamundos

en tu eterno peregrinaje,

seguro siempre tendrás
tu meca, santuario, el refugio,

ese que nunca sello su puertas,

el que guarda 

un insustituible lugar, 

a tu medida

donde la seda

se funde con tus cabellos,

te repito, espacios,

entre mi cadera a la almohada.

Demoré.

Ella hacía parecer que yo ofrecía tan poco,

cuando realmente daba tanto

y muy tarde comprendí 

que no era yo quien daba mucho

sino ella que se conformaba con tan poco

siempre viniendo de otros... tan tarde.

Es curioso...

-¿Disculpa tienes lumbre? -Me pregunto esa silueta femenina.

-Perdone lo deje hace meses. -Dije sin siquiera verla.

-Descuida ya conseguiré. -Contesto tan afable.

Paso un instante donde solo se escucho la taza de café humear...

-...Es curioso -dijo ella -evadir el tabaco como si fuera a matar...

-Es curioso -dije entonces -que usted lo use sabiéndolo.

-Ya va siendo hora de que despiertes y sepas que hay cosas peores.

-Sí, ya comprendo, ¿que tan peores se refiere señorita?.

-Desamor... -termino ella, después de esta única palabra ambos callamos.

Doble el periódico en manos, guarde las gafas en mi gabardina, pedí rellenaran la taza, le mire por completo por primera ocasión... Y fue así entonces que acepte bocanadas de su mismo cigarrillo, uno tras otro...

Norte.

Me embarque en esta;
una lamina flotante
que apenas flota,
no se cuanto dure
no se a donde me lleve,
solo se que se mueve
y eso me da paz
entre estas olas,
aunque la tormenta
con soledad embista.

Diálogos con cigarrillos...

-Quiero un amante -dijo ella -uno que no se marche.
-¿Solo eso? -replique asombrado.
-Uno con gran porte y que sea un caballero.
-¿Solo eso? -repetí a sabio modo.
-Si te contará... -termino a manera de ironía.
-Sí, me lo contarás, con palabras o no, pero lo harás... -bese su cálida mejilla mientras reía.

Te ofrezco un trato:

Vamos a consumirnos,
a fulminar, terminarnos
total o parcial,
con nuestra jovialidad
y su libertina infidelidad,
entre párrafos de libros,
en medio de sabanas,
a los bastos desayunos,
en la tina y sus burbujas,
con romance, sorpresa y vicios,
vamos pues a vaciarnos
por completo los bolígrafos
y con sus plasmadas tintas
dibujar a la larga bocetos
de lo que fueron nuestras vidas.

Cede, soy inexpugnable.

Te dejaré pasar,

a ti y la oportunidad,

enterado de que no habrá

alguna como la tuya,

precisamente eso es

por lo que planeo

cederte el paso...

Aun cuando tú 

cuerpo me tente

y en mi contra lo uses,

aún con tu boca juegues

para engañar mi mente

te rechazaría 

mil y un veces.

No vuelvo a redimirte.

Y el día que él no supo
que mas escribir de ella,
dejo de redactar,
leyó su obra terminada,
alimento las brasas 
con ese manuscrito
y se dedico incansable
a componer,
escribir uno nuevo,
una obra maestra,
con otra portada
y distinto breviario.

El mar no es azul, es el reflejo del cielo quien lo es.

Creía que me quedaría...

Siendo ella quien amaba

el ave que vuelo emprendía

y que ningún tejado anidaba...

Descubrí que jamas me amo,

que ella adoraba ser

en lo que yo la convertí,

y la convertí en mi amor.

Busca refugio en el temple humano.

A ella nunca le faltaron pretendientes,

a decir verdad nunca le falto nada,

pero ella solo amaba el amor

sin siquiera saber amar,

y ahora me pregunto si realmente

nunca le falto nada...

Cuando la Musa deja de ser inspiradora...

Cuando las estrellas se apagan
y ni las velas se encienden,
ahí he de perderte musa,
cuando no inspiras mas
al escribirte versos
que ni del desamor
párrafos alimenten.

Habrá un minuto,
un silencio mortuorio
de una historia en luto,
dos personas en deterioro.

Ahora puedo concluir, bella dama,
que ser escritor es malo para la salud
y excelente medicina para el alma.

Tus pliegos fueron mas míos que tuyos...

¡Oh amor! Y cuando llegue el fin de los tiempos
y se nos juzgue por lo que hicimos,
ni el cálido infierno será castigo para nosotros.

Cuando se acabe la carne y nos quedé
charlar de la delicia que fue,
ya que poesía eran nuestros regazos sin distancia...

Como adoraba desvestirte,
porque las prendas
ya era lo único que te podía quitar.

Descubrí que no todo es bebida y tabaco,
de igual forma no todo es amor y querer.

Somos la suma de momentos no deducibles del tiempo...