Per aspera ad astra.

Corrió, corrió hasta la incandescencia,

recorrió tanto como sus pies se fundieron,

hasta perder los sentidos,

se desensibilizó de este entorno

solo para alterar el terreno 

desprendiéndose de su alma a cada paso,

cada zancada lo elevaba al cielo alejándole del dolor, lo terrenal.

Solo percibía vibraciones que emanaban de el, 

sus copiosos latidos, el retumbo de sus pisadas

y la madre tierra recibiéndole

a brazos abiertos con una sonrisa satisfecha,

su tiempo había llegado,

estaba escrito en su piel desde el nacimiento.

Llego al borde del mundo conocido al que falta por conocer,

tomo una amplia bocada de aire ante su ultimo desafió,

arremetió contra el viento hasta que sus piernas esbozaron un haz de luz.

Fue todo, el ya se había ganado sus alas y aun mas importante, había hallado paz.

Por el sendero áspero de las dificultades, hacia las estrellas.

Los días son largos, pero no eternos.

Un bello recuerdo que taladraba la delgada linea
entre cariño y paroxismo

Ambos se percataron de aquello

que uno de ellos pensaba a diario

y no quiso afrontar, resguardándose,

concienciaron que el tiempo juntos había expirado,

ya no habría mas que charlar,

todo lo que se dijo se hubo dicho 

y una nostalgia imperceptible denso el aire,

ambos sonrieron para no volverse a ver,

hubiera podido compararse 

a ser una muerte digna

por encima de una larga vida anodina, 

una pequeña muerte anunciada.

Diferencia entre necesitar y querer.

No diré que necesito una mujer,

sencillamente quiero su compañía,

sentir la dicha de su delicadeza,

que formase parte de un todo,

compartirla a si misma

porque no quiero poseerla

o entregarle mi vida,

por supuesto que no,

uno jamas podrá

embotellar un alba

o frenar la primavera,

me resulta lo mismo

 afianzar una mujer.

Eu penso que.

Se dice que los artistas,

 actores y escritores

se deben a su publico,

yo personalmente no le debo a nadie,

si he sido leído, me alegro,y si no,

me parece bien puesto que mis letras las he forjado

a mis adentros, a imagen y semejanza

de mis contiendas diarias, 

decir lo que no se puede pronunciar y 

que sean estas mismas palabras las que sientan, 

un lazo curioso considerando el camino solitario del escritor.

Cuando la ley no puede hacer nada por uno, entonces uno puede forjar una propia.

Y en ocasiones conseguí
lo que jamas busqué,
entre promesas rotas,
juegos de palabras
y cómodos silencios

Soy un monumento
a las falsas pretensiones
y necesidades ficticias.

La advertencia de la vida fortuita
no lleva apellido,
lo afirmo yo,
una sencilla existencia
que no espera o le esperan.

Madurar es saber donde 
termina el arcoirís.

Tristeza.

Eso halle en aquellos ojos 

bañados en almendras

y trigo reposado,

exigiendo a gritos ser valorados,

viendo los días gotear 

la vida que pudo formar

en arrepentimiento e ingenuidad,

lo sé porque tiene un parpadeo arritmico,

no se ilumina la juventud que aun posee,

la sonrisa fingida siendo mera mímica,

siendo sus labios un gesto mecánico,

sin devoción a la alegría,

pareciera, yo diría,

que están en espera,

ni yo ni ella sabe que aguarda,

pero insiste en hacerlo.

Pareciera haberlo escuchado todo,

cosas hermosas que no volverán,

yo únicamente aguardo a se resuelva

a sonreír en su marfilada talla

y no niegue al mundo, o ami, ese privilegio.

Te diré porque me sé escritor.

Llevo conmigo la responsabilidad de mis palabras,

afirmando lo que otros dicen

solo para sus adentros,

no me veo en glorias 

o perpetuos halagos,

solo busco la verdad

áspera e intrínseca,

razonar y hacer razonar

a quien me lea

con ideas palpables,

deseo sino generar sapiencia

y desechar entretener con mezquinas

praderas de oporto y rimbombancia.

Es todo. Quedo pues bajo advertida hazaña a conciencia del lector.

Elocuencia discontinua.

Y el poeta queda translucido

en la mórbida semblanza

de un cuerpo que no duerme

y el alma que no descansa.

Han mirado tanto al cielo

en busca de respuestas

con la pregunta equivocada.

Las palabras son para todos,

pero solo un puñado

ha reunido las exactas,

por lo tanto si vislumbras

alguna vez un poeta,

haz una reverencia

seguido de un minuto

de silencio, de respeto,

pues miras a un muerto

que vive y respira fantasía.

Ursa major.

Poco mas de doce meses

sin reconocerles,

sin embargo, probé en ellos

un tibio dulzor;

como un vino añejo

reposado en el licor 

de los míos.

He subestimado 

el poder de la sorpresa,

he tenido una catarsis,

como una centella

resuelta a propagarse.

Serás musa de por vida,

en mi vida,

hasta que mueras

o hasta que muera en mi.

Si ha de pasar otro año

por un contado instante

en que nuestros 

astros colisionen,

sea bienvenido uno

o mil eónes.

Ma vraie gloíre.

Voy a fundirme;

en la escalinata del libertinaje,

bordeare cercas 

y romperé cerrojos,

voy a inducirme a los vicios

y al ascetismo,

tocare fondo

solo para descubrir 

que yacía en la cúspide,

cubierto con ingenuidad virtuosa 

e inteligencia lasciva,

como un hereje con fe ciega 

a modo de plegarias,

seré un hombre de doble moral

con hipocresía sincera,

sencillamente; Seré humano.

Liturgia poética.

He comprobado al poeta original;

el que ha vivido sus versos

con el furor del amor o desamor,

con la furia del escritor

y la templanza otoñal.

Los mejores poemas

no han sido por la mano

del estudioso o siquiera

 por un hombre de letras.

Los poemas con verdadera

poesía son y serán 

por hombres y mujeres

al borde de la locura,

tan cerca de la lucidez,

con un deceso nombrado

según su romance.