Y me abatió la siniestra realidad, esa que siempre esta y tu le sabes poner delicia,
yo aquí sin saber cuanto pasaría para volvernos a hacer,
seguirnos y complementarnos, hoy estoy ahí en mi rutinaria soledad fingiendo fortaleza,
hasta volvernos a secuestrar en ese lecho...
¿Pasara mucho o sera pronto?
Ella era Poesía, ese curioso objeto marcado con iniciales ajenas... Y solo las Musas pueden consolarnos de la perdida de todas aquellas cosas a las que asignamos algún valor.
En el mundo de las letras, hagamos palabras...
martes, 14 de mayo de 2013
Remanente.
Y lo que fueron días sin hablar pasaron a ser años,
probablemente te encuentre del modo que te halle; sin buscarte.
Refugiándome en este arte de acomodar palabras ,
(que ya dejo de ser divertido), para convertirse en mi locura a medianoche.
Solo me basta decirte un epitafio de nuestra ya extinta travesía;
“Nos encontraremos en el lugar donde no hay oscuridad”.
probablemente te encuentre del modo que te halle; sin buscarte.
Refugiándome en este arte de acomodar palabras ,
(que ya dejo de ser divertido), para convertirse en mi locura a medianoche.
Solo me basta decirte un epitafio de nuestra ya extinta travesía;
“Nos encontraremos en el lugar donde no hay oscuridad”.
Un par de roblones.
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