Parlamento, parla mente.

La poesía ya no estaba dispuesta a curarlo, le abandono en una tarde de otoño:

Intente salvar a la misantropía en
las entrañas de la poesía...

—Refúgiate en la literatura, en el porvenir, brinda elocuencia de quien sabe madurar y echar raíces, pero no me busques cuando el gélido invierno azote ventanales y vuelvas implorando redención de amante —y dicho esto se marcho pues el tiempo de ambos ya había expirado.

Esta bien, yo entiendo,

 la poesía no puede salvarme de ahora en mas, pese a ello me sostiene una fe viva con temple y virtud, no temo, no me resigno, no estoy solo.