Mi retorcida óptica.

Extraño los viejos tiempos:

en que mi vida amorosa era un desastre,

pero vaya que mis escritos,

rebosaban desbordantes 

en el escrito u la mente.

Te diré...

Se odia el balance,

y se ama el caos.

Quizás, no muy pronto,

he de retomar las andadas.

Poco cuerdo.

Soy humano, y a ella o a nadie le atribuyo mis pensamientos,
fugaces o mundanos...
para nadie y para todos.

Ya dicen las leyendas;
que escribir es sufrir,
en sincronía,
en pasividad con la vida.
Escribir es gramática y sucumbir
ante las grietas o las rimas.

Mi estado de lucidez.,no lo sabría, no lo sabrían.

Rastro.

Ella o ninguna consigue darme lo que perdí a cambio de tomar mi tiempo...
Buscadme en todo lugar, en mi conciencia si es necesario;
-Que es bien sabido que perdemos la libertad buscándola...


Sabes ... te deseo, mas que la mentira, pero menos que lo real.