Fatiga, ¿Lo sabes? (Carta)

Fechado en Enero del mismo año, que tuvo lugar después de febrero.

Para: Alguien que quiera perder.

De: Alguien que quiso encontrar.

Es cansado revivir a los muertos,
entre los párrafos
de una nueva imprenta
en un espíritu anciano.

Entre la corteza y la tintura,
bastan las aristas de los
ingenuos y consumidos,
de los difuntos y libertinos.

Las gamas te desgarran,
desfibran la corteza
la que llevas por coraza
tonalidades que bifurcan.

Me lleva tiempo
y me lo quita;
seguir a aquellos
a quienes nadie siguió
hasta el girar del altiplano.

P.D. Mi axioma, nihilista en sí, anarquista incluso, se abrevia al son y sol;

Fatiga emprender y retomar un libro entre las vibraciones de tantos personajes ya que

"Vivir tantas vidas implica morir respectivamente."

En ocasiones tengo lucidez.

Ah, meu coração...

Regularmente echo de menos

una charla en ocaso,

el café con la merienda,

un perfume suave.

 A veces, solo aveces,

me hace falta un roce 

a media luz

a media noche.

Y en medida necesito
tan poco, pero tan poco,
que lo poco que necesito
lo necesito tan poco.

A decir verdad,
no dispenso nada
de lo indispensable
que he dispuesto.

¿Alguna vez te he hablado acerca de mis miedos?

Por supuesto esta la resignación
en ese tan citado "suicidio diario",
sin embargo da tal sitio
a material de escritura,
quizás con martirizadores
pero tangibles.

Ahora, la soledad o el desamor
en lo mas mínimo.
Son mas usuales
y llevaderas que agua de pozo,
ahora te diré mi mayor temor;

El fuego,
la incineración de mis escritos en un frenesí
auto-destructivo por mi existencia,
un arrebato de bajos instintos,
la confrontación con la evolución,
que las partículas de mis letras se suspendan
mientras lagrimas surquen las mejillas.

Marcar mi porvenir de lo que pudiera ser mi único legado,
ese, cariño mio, nada exagerado,
es mi mayor temor.

Media luz a media voz.

No sé si sea feliz,

a decir verdad;

tampoco busco la felicidad,

quizás busco el estado medio

en que la vida es llevadera,

sin lamentos o soberbia,

equilibrio entre las pasiones y los vicios.

Ícaro no busco la media equilibrada, por ello pereció.

Sin Providencia.

Tu lo consumiste,
desde los cimientos
hasta el estandarte,
a fuego lento
a brasas y a besos.

Ya que ahora a falta de mi propiedad
no comercio recuerdos
o cosecho nuevos,
no hay demanda.

Agregando lo fulminante
del ocaso u el alba,
me dan lo mismo

Y ahora en lo apacible de mis cenizas,
te exijo que ahora que todo lo sabes, cariño mio,
enmiendes mis "desastres naturales".

Santa Lucia.

Ella mantenía su cortina,
retrayéndose,
guardándose así misma,
nunca emitió sonrisa alguna.

La cortina de sus ojos;

las ventanas del alma, 

las entretejió, como secretos, 

una muralla de aseveraciones y diálogos a solas.

Ladrillo a ladrillo de sueños rotos y ríos de angustia,
infranqueables y perecederos,
en la estela de su amnistía...
La estructura paso a colapsarse.

Me pregunto si hizo bien  o hizo mal, o no hizo.

Es casi irónico.

Como saber una muerte anunciada
a la cual se enfila.
Saber que jamas podremos salir ilesos
o hacer lo que nos plazca
o ver el mundo someterse.
Lo que quiero decir es;
que hay cosas imposibles como frenar la primavera
o vaciar los mares,
incluso la absurda idea de tener nosotros
un amor correspondido,
irrealizable.