Perdona querida...

Me he terminado otro libro
aun cuando prometí no hacerlo,
sujete esa pasta ya sin voluntad.

Advertiste que cediera,
que dejara la lectura,
si bien leer fue un placer
lo hice vicio.

Leí hasta el desvelo,
pregunte sin poder responder
y hable menos de lo que debía.

Desaprobé la realidad
y lo peor de todo:
Se me fue la vida
leyendo la de otros tantos.

Perdona querida...
Que mis palabras ya no tienen veracidad,
Cariño, que me has dejado desarmado,
pues vienen siendo mi piedra angular.

Ser y preservar.

Me convertí en escritor;

Lo hice porque sabría que no podría vivir tanto en tan poco,

por que no me faltara el tiempo, de cualquier forma,

me falto voluntad,

 aun tomando todos los caminos a mi alcance

jamás sostendría riendas de lo absoluto, lo verdadero.

Por ello marco este lienzo, 

para vivir una viva dentro de otra

con la sencillez de girar una pagina.

Me pidió un consejo.

Despertó de algún mal sueño, de esos que jamas me contará,
me pidió un consejo, sin embargo,
no pude darle ninguno... ya que no tengo pesadillas hace tanto (así como sueños),
a lo que simplemente decidí callar, frotar su cabello y fingir con toda naturaleza que todo estaba bien.

Philos.

Así como el verano abandono a la tierra,
¿Que sera lo siguiente que no vuelva?
¿Lo que no se aferra?
El tiempo, sin duda,
eso que no se resuelva,
entonces descuida,
el árbol hecho madera,
un recuerdo conserva;
en libro se tiene más de una vida,
se tiene inmortalidad.